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LINKE SPALTE – STORYTEXT
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<div class="story">
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Der zwanzigste Dezember begann an einem Tisch, der schon bessere Pläne gesehen hatte.
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Die Kaffeemaschine röchelte sich in den Tag, das Brot war mittelmäßig, die Stimmung konzentriert – aber nicht hoffnungslos.
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Erna saß an der Schmalseite, die Hände um die Tasse geschlossen, als würde sie eine Entscheidung warmhalten.
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Barney blätterte in einem zerknitterten Notizzettel, den nur er noch lesen konnte.
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Falbala rührte in ihrem Kaffee, als wolle sie prüfen, ob er bereit für den Einsatz war.
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„Also.“<br>
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Erna stellte die Tasse ab. Die Porzellantasse klang leiser als sonst.
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„Wir wissen, wonach wir suchen. Die Frage ist nur noch: wo.“
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Barney nickte, ohne aufzusehen.
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„Und wie. Und mit wem. Und ohne, dass man uns für verrückt erklärt.“
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Falbala schnaubte leise.
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„In Bratonien gilt ‚leicht verrückt‘ als Mindestanforderung für den Adel. Du bist also auf der sicheren Seite.“
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Sie nahm einen Schluck.
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„Wir brauchen ein Kind, das Weihnachten im Herzen trägt. Kein perfektes. Ein echtes.“
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„Jemand, der nicht auf den Weihnachtsmann wartet“, ergänzte Barney, „sondern auf… nichts. Und sich trotzdem freut.“
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Erna grinste schmal.
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„Du meinst: jemand, der mit dem klarkommt, was ist. Nicht mit dem, was im Katalog steht.“
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„Kindergarten haben wir. Schule haben wir. Stadtmarkt. Das halbe Umland“, zählte Falbala auf.
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„Wir können nicht jedem Kind in Bratonien ins Herz schauen. Das gibt Beschwerden beim Amt für Inneres.“
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Barney hob eine Augenbraue.
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„Gibt’s das?“
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„Bestimmt. Und wenn nicht, erfinden sie es, sobald wir damit anfangen.“
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Erna legte die Finger an die Schläfe.
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„Wir fangen nicht bei den Orten an. Wir fangen bei den Momenten an. Wo wird’s still in einem Raum? Wo hört jemand wirklich zu?“
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„Also keine Wunschzettel“, murmelte Barney. „Sondern Reaktionen.“
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Falbala nickte langsam.
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„Kinder, die nicht nur sagen, was sie wollen – sondern zeigen, was ihnen fehlt.“
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„Und wir gehen dahin, wo sie sind“, sagte Erna. „Nicht umgekehrt.“
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„Gut“, sagte Erna. „Dann teilen wir auf. Einer ins Dorf, einer in die Stadt, einer ins Umland.“
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„Und Hades?“, fragte Barney.
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Falbala zuckte mit den Schultern.
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„Der braucht gerade Luft. Und die bekommt er.“
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Erna nickte. „Wir zwingen ihn nicht.“
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Der Knall kam ohne Vorwarnung. Ein kurzer, trockener Schlag aus den Tiefen des Schlosses.
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Auf einen Herzschlag folgte das Flackern der Lampen – dann absolute Dunkelheit.
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„Das“, sagte Barney, „war nicht die Sicherung.“
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Falbala stand sofort.
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„Maschine.“
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Erna tastete nach der Tischkante.
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„Runter.“
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Sie kannten den Weg. Die Stufen, die Kurven, die Unebenheit im dritten Absatz.
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Der Keller roch nach Stein und abgestellter Hoffnung.
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Kein Summen. Kein Vibrieren. Nichts.
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Vor dem Maschinentrakt war es dunkler als dunkel.
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Erna drückte die Tür auf.
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Hades stand bereits dort.
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Hände in den Taschen. Blick auf die Maschine. Still.
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„Du bist schnell“, sagte Barney.
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„Ich war im Werkraum. Wenn’s knallt, bin ich entweder schuld oder betroffen.“
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Erna trat neben ihn. „Und diesmal?“
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„Keins von beidem.“
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Die Maschine lag vor ihnen wie etwas, das vergessen hatte zu leben.
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Keine Schwingung. Keine Wärme. Kein Puls.
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„Hast du…?“ Barney ließ den Satz offen.
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Hades spannte kaum merklich die Kiefermuskeln an.
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„Nein. Ich hab nichts angefasst.“
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Falbala hob die Hände.
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„Wir wissen, dass du nichts zerstört hast. Sonst hättest du vorher ein Warnschild aufgestellt.“
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Hades reagierte nicht auf den Witz.
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„Trotzdem klingt’s, als müsste ich mich rechtfertigen.“
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Er sah Barney an.
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„Es gibt Dinge, die brechen auch ohne mich.“
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Falbala trat näher.
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„Komm mit raus. Einmal im Kreis. Danach kannst du zurück in deine Höhle.“
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„Ich hab keine Höhle.“
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„Dann in dein Zimmer. Oder zu Konrad. Der wartet.“
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Hades atmete langsam aus.
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„Die Einladung von Konrad steht noch“, sagte Falbala ruhig.
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Erna nickte.
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„Ich hab’s dir gestern gesagt. Er würde sich freuen, wenn du endlich mal vorbeischaust.“
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Falbala fügte trocken hinzu: „Und er hat Kaffee. Viel Kaffee. Das sollte selbst dich locken.“
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Hades gab nach.
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„Gut. Spaziergang. Konrad. Dann Ruhe.“
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„Alles, was du brauchst“, sagte Erna.
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Als er mit Falbala ging, blieb der Raum leerer zurück als vorher.
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„Jetzt sehen wir uns die Leiche an“, murmelte Barney.
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Die Maschine reagierte nicht einmal auf den Humor.
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Sie prüften Leitungen, Halterungen, Rohre.
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Alles kalt. Alles stumm.
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„Das ist tot“, sagte Barney.
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„Und die Zeit läuft“, ergänzte Erna.
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„Schon seit gestern“, meinte Falbala.
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Am späten Nachmittag stand Barney im Flur, die Stehlampe vor sich, die nicht anging.
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„Solidaritätsstreik“, murmelte er.
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Die Haustür ging auf. Schritte. Ein Mantel.
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„Ich bin zurück“, rief Hades.
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Barney drehte sich um. Hades wirkte ruhiger.
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„Konrad lebt noch?“
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„Mehr als genug. Er redet für zwei.“
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Barney trat näher.
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„Gut. Dann komm. Maschine. Komplettausfall. Ich brauch deinen Blick.“
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Hades blieb stehen.
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„Nein.“
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Barney blinzelte.
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„Wie: nein?“
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„Nein wie nein.“
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„Du bist Techniker“, sagte Barney vorsichtig.
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„Ich war Techniker“, korrigierte Hades. „Jetzt bin ich müde.“
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Erna und Falbala kamen dazu.
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„Was ist passiert?“, fragte Erna.
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„Ich hab nein gesagt“, antwortete Hades.
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„Wozu?“
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„Zur Maschine. Zu Weihnachten. Zu allem.“
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Falbala verschränkte die Arme.
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„Du bist müde. Müde Leute treffen endgültige Entscheidungen.“
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„Endlich sagt es mal jemand“, meinte Hades. „Aber es ändert nichts.“
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Dann brach etwas in ihm auf.
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„Ich wünschte, ich wäre nie nach Bratonien gekommen.“
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Barney zuckte zusammen.
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„Das meinst du nicht so.“
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„Doch. Immer muss ich eure Schäden beseitigen. Jedes Jahr dasselbe.“
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Erna hob die Hände, vorsichtig.
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„Wir hören dir zu.“
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„Zu spät“, sagte Hades. „Ich hab’s ausgesprochen.“
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„Weihnachten kann mir gestohlen bleiben. Was ein Schwachsinn.“
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Falbala trat einen Schritt vor.
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„Hades—“
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„Nein. Du verstehst es nicht. Du hast Weihnachten im Blut. Ich nicht.“
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Barney machte einen letzten Versuch.
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„Wir sind deine Freunde.“
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Hades’ Blick flackerte.
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„Vielleicht. Aber heute fühlt es sich an, als wärt ihr mein Arbeitsplatz.“
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Dann ging er. Ruhig. Unaufhaltsam.
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Eine Tür im oberen Stockwerk fiel ins Schloss.
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Endgültig.
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Unten blieb Stille.
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„Na toll“, murmelte Falbala. „Tote Maschine, trauriges Weihnachten, und der Henker hat sich eingegraben.“
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Barney sank auf die Treppe.
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„Die Maschine weiß wenigstens nicht, dass sie uns im Stich gelassen hat.“
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Erna sah nach oben.
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„Wir lassen ihn. Keine Klopfversuche. Nicht heute.“
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Falbala nickte.
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„Und wenn er nicht mehr rauskommt?“
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„Dann müssen wir Weihnachten retten, ohne ihn kaputtzumachen.“
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Draußen schob sich eine Wolke vor das letzte Licht.
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Der Tag hielt den Atem an.
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Der zwanzigste Dezember endete mit einer geschlossenen Tür,
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einer stillen Maschine
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und drei Menschen, die spürten, wie wenig zwischen ihnen und dem Scheitern stand.
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RECHTE SPALTE – REZEPT
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Manchmal reicht das Papier einfach nicht.
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Man misst nach, schneidet zu, klappt um – und genau an der letzten Ecke fehlt ein winziger, perfider Zentimeter.
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In Bratonien nennt man das einen „klassischen Dezembermoment“.
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Also flickt man, stückelt, glättet mit der Handkante und hofft, dass niemand genau dort hinsieht.
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Ein bisschen Improvisation gehört schließlich dazu.
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Das Gegenteil passiert mindestens genauso oft:
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Das Papier ist viel zu groß.
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Man wickelt, man faltet, und mit jedem Handgriff wird das Paket dicker, unförmiger und ein kleines bisschen beleidigt.
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Aber Bratonien wäre nicht Bratonien, wenn man nicht trotzdem versucht, aus dem Chaos eine Schleife zu zaubern.
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Und irgendwie klappt es meistens sogar.
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Und dann gibt es noch die Momente, in denen das Klebeband zum Gegner wird.
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Es klebt an Fingern, klebt am Tisch, klebt an Stellen, die physikalisch überhaupt nicht erreichbar sein sollten.
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Doch obwohl die Lage aussichtslos wirkt, gibt man nicht auf – denn am Ende hält die eine richtige Ecke, und plötzlich funktioniert alles.
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Manchmal ist der Dezember eben ein kleiner Ringkampf.
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