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<h2><!-- TITEL DES TAGES --></h2>
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<!-- ZWEI SPALTEN -->
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LINKE SPALTE – TEXT
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Hades kam am späten Vormittag zurück ins Schloss.
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Draußen wehte Wind. Nicht heftig, aber hartnäckig. Die Tür klemmte beim Aufschieben, und der Türrahmen gab ein leises Knarren von sich, als wolle er sich beschweren.<br>
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Drinnen: nichts. Kein Geräusch. Kein Licht. Kein Geruch. Nur die Heizung, irgendwo tief im Bauch des Gebäudes, atmete gleichmäßig vor sich hin.<br>
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Hades ließ seine Tasche fallen. Kein Grund, sie auszupacken. Er würde sie sowieso wieder mitnehmen.
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Er streckte sich, zog die Schultern hoch, seufzte.
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„Endlich“, murmelte er. „Kein Kalenderwahn, keine Glöckchen, keine Theorien über magische Kinder. Nur Beton, Technik und meine Ruhe.“
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Er ließ seine Jacke achtlos auf der Treppe liegen und ging Richtung Werkraum. Seine Stiefel hallten in der großen Halle, als ob das Schloss selbst sich wunderte, wer da zurückkam.
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Der Werkraum war, wie er ihn verlassen hatte: chaotisch, kalt, staubig.
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Werkzeuge, Skizzen, Schrottteile. Verlässliches Durcheinander.<br>
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Er schaltete das Licht ein. Es dauerte ein paar Sekunden, bis die Röhrenfluter zögerten, flackerten, angingen.
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Er stand einen Moment nur da, sah sich um, atmete durch. Und dann fiel sein Blick auf das obere Regalbrett.
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Hinter einer leeren Werkzeugkiste, halb verdeckt, eingestaubt:
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Etwas, das dort nicht hingehörte.
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Ein kleiner mechanischer Apparat.
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Rechteckig, flach, Messing, Holz, Draht, präzise gefertigt. Kaum größer als ein Buch.
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Er kannte es. Natürlich. Er hatte es gebaut. Damals – zum Ende seiner Ausbildung. Sein Meisterstück.
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In dem kleinen Dorf, aus dem er gerade wiederkam.
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Er hatte es vollkommen vergessen.
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Er nahm es vorsichtig herunter.
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Es war kühl in der Hand, das Metall stumpf vom Staub.
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Er wischte es mit dem Ärmel ab, drückte den Knopf an der Seite.
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Erst rührte sich nichts. Dann surrte leise ein Federwerk. Zahnräder begannen zu laufen.
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Zwei Klappen öffneten sich.
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Eine winzige Szene wurde sichtbar:
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Zwei Figuren an einem Tisch. Dazwischen ein Licht.
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Keine große Show. Kein Spektakel. Nur ein leises Klingen, klar und rund, getragen von feinen Glöckchen.
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Die eine Figur bewegte die Hand, als würde sie der anderen etwas geben.
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Mehr nicht.
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Und plötzlich war alles da.
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Sein Elternhaus.
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Der enge Raum, der nach Ofen roch.
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Die Decke auf dem Sofa.
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Die Stille vor dem ersten Biss ins Gebäck.
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Seine Mutter, die das Gerät jeden Heiligabend auf den Kaminsims stellte.
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Sein Vater, der das Licht dimmte, sobald das erste Glöckchen erklang.
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Dann saßen sie. Sagten nichts. Und wussten: Jetzt war Weihnachten.
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Hades blinzelte. Schaltete das Gerät aus.
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Und da kam noch mehr.
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Nicht Erinnerung – Verstehen.
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Er hatte damals drei gebaut.
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Eines für sich.
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Eines für seine Mutter.
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Und eines – für Falbala.
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Sie hatte es geliebt. Auch wenn sie das nie so gesagt hatte.
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Aber sie hatte ihn gebeten, ein Auslösemodul zu konstruieren.
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Sie wollte, dass jeder, der das Schloss betritt, das Glockenspiel hört.
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Er hatte monatelang daran getüftelt. Feinabstimmung, Resonanz, Sensoren.
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Und als es fertig war, hatte er seine eigene Spieluhr hier gelassen. Zum Testen.
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Und nie wieder daran gedacht.
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Er hob den Blick, sah sich um.
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Dann verließ er den Werkraum ohne ein weiteres Wort.
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In der Eingangshalle war es dämmrig.
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Der Wind drückte gegen die Fenster.
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Kein Glockenspiel. Kein Licht. Kein Baum. Kein Geruch.
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Nur Stein, Luft und Schatten.
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Er trat in die Mitte des Raums.
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Horchte. Spürte das Echo der Stille.
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Und für einen Moment – einen einzigen – hoffte er auf ein Geräusch.
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Nichts kam.
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„Wahrscheinlich ist es besser so“, sagte er leise.<br>
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„Das nächste Jahr wird kommen. Vielleicht dann wieder.“
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Er ging in die Küche, kochte eine Kleinigkeit – genug für alle, falls sie zurückkamen.
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Aß wortlos, tief in Gedanken versunken.
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Er konnte nicht genau sagen, was es war, das ihn beschäftigte, aber es ließ ihn nicht los.<br>
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Dennoch spülte er seinen Teller ab, räumte die Reste in den Kühlschrank, hinterließ den anderen eine Notiz und zog sich in sein Zimmer zurück.
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Eine schwere Melancholie hatte nach ihm gegriffen. Er wollte nur noch allein sein.
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Am Abend kehrten die anderen zurück.
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Ihre Stimmen füllten den Flur. Die Haustür schloss dumpf. Taschen wurden abgestellt. Jacken aufgehängt.<br>
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Hades hörte nichts davon.
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Er lag bereits im Bett.
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Auf dem Küchentisch lag ein Zettel.<br>
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Handschriftlich. Klar. Kurz:<br>
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<em>„Essen steht im Kühlschrank. Nicht anfassen, wenn’s grün ist. Gute Nacht.“</em>
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RECHTE SPALTE – AUDIO
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